Je me sens libre quand j’écris,
tes mots définissent mes cris
Je me perds hors du temps,
dans cette immensité d’émotions, cet océan
Ma plume danse sur ma page,
comme l’on danserait sur la plage
Court instant me permet de m’échapper,
et hors de mes pensées parasites, me balader
Ce sont toutes ces petites parenthèses,
qui au fil du temps font que je m’apaise.
CET ARTICLE A ÉTÉ PRODUIT LORS D’UN ATELIER SCAN-R.
Février 2022. Je me promène dans les rues d’Ixelles. Les bâtiments envahissent ma vue et le ciel est grisâtre. Je me demandais à quoi allait ressembler l’endroit où j’allais mettre les pieds. Ce jour-là, je faisais mon service citoyen et me dirigeais vers un local où d’autres jeunes allaient participer à une activité de Scan-r. Le but ? Ecrire pour un média offrant un espace médiatique aux 12-30 ans. J’arrive sur les lieux. Tout le monde fait connaissance et un élément marque l’esprit : chaque personne adore écrire. Adoption. Religion. Deuil. Amitié. Tels sont les thèmes abordés autour de la table.
Connaissez-vous ces phrases ? « Les paroles s’envolent, les écrits restent ». Et bien, cette journée immortalisait les journées de tout un chacun. Nous parlions le bic à la main et le cœur sur les lèvres. Je me sentais moi-même et comprenais à quel point écrire était vital.
CET ARTICLE A ÉTÉ PRODUIT LORS D’UN ATELIER SCAN-R.
Cher Bruno,
Tu étais un ado amoureux de l’amour. Il suffisait qu’une personne te donne un peu d’attention et tu fondais. Suite à diverses expériences foireuses et rencontres dispensables, tu as su forger une carapace… sois-en fier !
Car nous devons être ce que nous sommes, non pas ce que les autres veulent qu’on soit. J’ai évolué grâce à mes proches, non pas pour mes proches. La vie n’a rien d’un long fleuve tranquille… il ne tient qu’à nous d’être maître à bord.
Adolescent, je me faisais trop d’illusions. Mais rien n’est perdu. De ces mirages découlent des poésies demeurant mes premiers écrits adorés. Mon Bruno aux cheveux gras (le soin de ne point prendre soin), au sourire métallique (dites merci à l’appareil dentaire), de croyance metal (plus qu’un genre musical, c’était une religion), tu resteras une bulle de souvenir fortement appréciée. Même si la mort s’abattra sur ta famille, ta passion de l’écriture et ta curiosité ont su faire rire, pleurer, rayonner ton entourage.
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Il est parfois des écrits qui raconte l’écriture. C’est le cadeau que nous offre Gianni, qui nous parle de sa rencontre avec la plume, son trajet, ses espoirs…
Je vais vous raconter l’histoire d’un petit garçon rêveur. Tout commence lorsqu’il entre en école primaire. Il apprend à lire et entame ses premiers livres. Ce qui était au départ pour passer le temps est devenu une véritable passion. Moka, Jonathan Stroud, tant d’écrivains qui lui servaient de modèle. Le petit garçon n’était pas comme les autres, avec des super-héros comme modèle. C’était bien les écrivains qu’il idolâtrait, des êtres humains comme lui qui lui avaient transmis cette passion ardente pour l’écriture. Il a d’abord commencé par lire ses histoires aux maternels. Il écrivait des pages et des pages qui captivaient les jeunes enfants. Mais les ennuis ont commencé en entrant en secondaire. Dans ce monde, plus personne ne voulait écouter ses fables et ses nouvelles, se contentant de le regarder avec mépris et un soupçon de moquerie. Cela évidemment, se reflétait sur la qualité de ses récits. Ils devenaient insipides. Très rapidement, écrire était devenu un supplice. Il arrêta.
Ce n’est qu’en troisième secondaire que le petit garçon renoua avec sa plus vieille passion. Il décida de reprendre à zéro. Le voilà 3 ans plus tard à écrire son premier roman. « Prometteur » selon certains, mais tellement symbolique pour ce jeune garçon qui ne cherche qu’à faire rêver les autres. Ce petit garçon, c’est moi.
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Pour écrire lors d’un atelier Scan-R ou à n’importe quel autre moment, il faut une idée mais, qu’est-ce qui se passe quand il n’y a pas la moindre idée ? À l’inverse, qu’est-ce qui se passe quand il y a trop d’idées ? Voici la piste, singulière et originale, de Martin.
Je mordille mon bic de manière pensive. Ça devrait aller non ? Si c’est tout ce qu’on me demande, je finirai ce bout de texte en moins d’une heure. La consigne n’impose ni sujet ni autre contrainte. Juste ce qui me passe par la tête. C’est bien le problème. Quel sujet choisir quand on peut tout choisir ?
Je regarde autour de moi. Les autres se sont déjà lancé·e·s. Têtes baissées, gribouillant frénétiquement dans leur carnet. Je retourne dans mes pensées. Bon, me dis-je, abordons le problème de manière systématique. Qu’est-ce qui me passionne ? La musique ? D’autres le font déjà. L’histoire ? D’accord, mais laquelle ? Bref, comment s’y prendre?
Plus le temps passe, plus ça m’embarrasse. Toujours vierge, cette feuille me nargue. Peut-être quelque chose de plus personnel ? J’explore l’idée mais très vite, je tombe dans une impasse. Déjà, je n’arrive pas à m’expliquer à moi-même, alors m’expliquer aux autres …
Je n’ose pas regarder l’heure pour confirmer, mais j’estime que j’ai perdu une bonne demi-heure. Un sentiment de panique s’empare doucement de moi. Il me faut absolument une idée, sinon je risque de ne plus avoir le temps de finir un texte, sujet original ou non.
Mais vaut-il même la peine d’écrire quoi que ce soit, si c’est pour écrire des choses banales, ou pire, mauvaises ? Non, il me faut quelque chose d’original. Notre insignifiance dans l’étendue de l’univers ? La relativité de nos codes moraux ? Ça a le mérite d’être original, mais c’est prétentieux à en mourir.
Je sature. Je sue. Trop d’idées tuent l’idée. Je ne vois plus que le temps qui passe, et pas l’ombre d’une bonne idée. Je décide de faire un tour en rue… Une bouffée d’air froid m’accueille dehors. Immédiatement, ça va mieux. Mon cerveau oxygéné se remet en route. Qu’est-ce qu’une bonne idée ? Doit-elle impérativement être originale ? La quête vers l’originalité n’est-elle pas aussi futile qu’elle est prétentieuse ? Peut-être, mais j’ai ma fierté. S’il y a bien une chose que je ne ferai jamais, c’est écrire quelque chose qui n’est pas inutilement surrefléchi. Et là, je me dis que j’ai trouvé mon idée. Je me mets au travail.
