Il était une fois un petit loup

Il était une fois un petit loup

Il était une fois un petit loup qui habitait dans la forêt avec sa maman. Il était si heureux avec elle.
Mais un jour, d’autres loups ont parlé au petit loup. Ils lui ont raconté certaines choses sur sa maman. Le petit loup a alors compris que sa maman lui avait menti durant des années.

Le petit loup, en colère, décida de quitter la forêt et de partir loin de sa maman. Rempli de rage, de haine, de colère, de tristesse, il s’en est allé durant la nuit, sans rien dire, en cachette.

Plus tard, le petit loup s’est rendu compte de tout l’amour qu’il portait à sa maman, malgré les erreurs qu’elle avait pu commettre. Il voulu revenir mais c’était trop tard. Sa mère était partie au ciel et n’était plus là. Le petit loup, par la force des choses, est devenu un loup solitaire, craintif. Il erre dans la forêt, sans maison, et passe son temps à chercher son chemin…

Auteur : Dounia, 16 ans

Cet article a été écrit lors d’un atelier Scan-R

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Plume dans le goudron

Plume dans le goudron

Comment traduire l’absurdité de la vie ? Via des images ? En laissant tourner sa caméra lors d’un métro-boulot-dodo ? A travers des sons ? En enregistrant les cris de politiciens face à leurs richesses parties en fumées ? Il n’existe pas une seule réponse.
Pour ma part, je me contente d’écrire. Je ne me fixe aucun but quand j’écris. D’une certaine manière, je pense que mes histoires reflètent la démesure des Hommes. L’amour fou est également un thème qui peut sonner comme « absurde ».
Mes textes me soulagent car ils m’apportent zéro réponse…. Je préfère soulever des questions. C’est bien plus intéressant de méditer sur l’absurde que d’imposer des convictions. Nous ne sommes pas des « Divinités en soldes pour Noël ».
Ecrire n’a rien d’une torture. L’écrivain choisit des mots, tel un capitaine prêt à former ses meilleurs matelots.
Ecrire est un miracle. D’ailleurs, cette pratique me sauve chaque jour de chaque malheur. Ecrire, c’est comme respirer. Je ne sais pas me l’expliquer. L’écriture est une drogue non toxique. Cette révélation ne fera pas en sorte que nos sociétés soient moins délirantes. Toutefois, elle m’aiguille vers un semblant de bonheur. Spoiler alert : mes démarches demeurent égoïstes. J’écris pour moi et moi seul.
Soyons francs : il est difficile d’avoir les clés nécessaires pour illustrer les doutes, les contradictions et la démence des humains. Depuis la nuit des temps, des auteurs sondent l’essence des mortels. Grand bien leur fasse.
Je ne connaîtrai jamais la raison pour laquelle je voue une passion à l’écriture. Et si, au final, c’était ça le plus absurde ?

Auteur : Bruno, 24 ans, Liège

Cet article a été écrit lors d’un atelier Scan-R

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Le Koala solitaire

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Il était une fois un koala qui vivait dans un arbre gigantesque. Il se baladait toujours seul, pensif, à l’écart. Il était très solitaire. Il avait énormément d’amis, mais il préférait la solitude. 
Surement était-ce lié à son enfance, sans la présence de son père. Un mal pour un bien, se dit-il aujourd’hui. Grâce à cette absence, il a appris à se débrouiller seul, à devenir plus grand, plus fort, plus mature que jamais. Depuis le départ de son père, le petit koala devenu grand, s’est toujours promis de tout réussi dans la vie, malgré ses galères.

Auteur : Abdel, 21 ans, Schaerbeek

Cet article a été écrit lors d’un atelier Scan-R 

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Je vais vous raconter l’histoire d’un petit garçon rêveur. Tout commence lorsqu’il entre en école primaire. Il apprend à lire et entame ses premiers livres. Ce qui était au départ pour passer le temps est devenu une véritable passion. Moka, Jonathan Stroud, tant d’écrivains qui lui servaient de modèle. Le petit garçon n’était pas comme les autres, avec des super-héros comme modèle. C’était bien les écrivains qu’il idolâtrait, des êtres humains comme lui qui lui avaient transmis cette passion ardente pour l’écriture. Il a d’abord commencé par lire ses histoires aux maternels. Il écrivait des pages et des pages qui captivaient les jeunes enfants. Mais les ennuis ont commencé en entrant en secondaire. Dans ce monde, plus personne ne voulait écouter ses fables et ses nouvelles, se contentant de le regarder avec mépris et un soupçon de moquerie. Cela évidemment, se reflétait sur la qualité de ses récits. Ils devenaient insipides. Très rapidement, écrire était devenu un supplice.  Il arrêta.

Ce n’est qu’en troisième secondaire que le petit garçon renoua avec sa plus vieille passion. Il décida de reprendre à zéro. Le voilà 3 ans plus tard à écrire son premier roman. « Prometteur » selon certains, mais tellement symbolique pour ce jeune garçon qui ne cherche qu’à faire rêver les autres. Ce petit garçon, c’est moi.

 

Auteure : Gianni, 18 ans, Charleroi

Cet article a été produit lors d’un atelier Scan-R

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Il était une fois un petit serpent qui venait de changer d’école et de terrier. Il n’était pas très fort ni très intelligent. Il ne supportait pas de parler de ses problèmes à son entourage. Ses parents, même en se doutant de quelque chose, ne savaient jamais de quoi il retournait. Un pitbull ennuyait souvent le serpent, le frappait parfois, l’humiliait souvent. Peut-être était-ce parce qu’il était différent ? Parce qu’il aimait lire ? Il ne l’a jamais su. Personne n’allait à l’encontre du pitbull de peur de représailles.

Le petit serpent se dit alors que pour ne pas être embêté, il fallait lui-même embêter les autres, être l’harceleur et plus l’harcelé, devenir un pitbull.

Plusieurs années plus tard, le serpent a toujours honte de lui et regrette cette décision, qui lui a pourtant valu une année de tranquillité.

Auteur : Côme, 14 ans, Clavier

Cet article a été écrit lors d’un atelier Scan-R 

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Il était une fois un oiseau qui vivait et volait en groupe, avec sa famille. Depuis tout petit, il suivait sa famille et volait dans le même sens, sans poser de questions. On lui disait “fait comme ci, sois comme ça, vole avec nous”. Il le faisait sans trop réfléchir.

Puis, un jour, il en a eu marre et voulait voler dans l’autre sens. L’oiseau est parti du groupe. Pour lui, ce n’était pas juste, cela n’avait plus de sens. Une fois parti sans l’approbation de sa famille, l’oiseau tomba et retomba mais appris pour la première fois à voler seul. Des fois, la solitude était pesante. Avait-il réellement fait le bon choix ?

Il croisa d’autres groupes d’oiseaux. “Mais pourquoi voles-tu seul” lui demandaient-ils. “Tu as énormément de chance d’avoir une famille”.

“Pour être libre”.

Auteur : Anonyme

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