Quand la danse des souris n’attend pas le départ du chat

Quand la danse des souris n’attend pas le départ du chat

Au sommet d’une colline, à l’ombre des cerisiers en fleurs, se trouve le temple des Maitres du Miaou-de. Sous les arches imposantes, les trois chats de droit divin décident au quotidien de la marche du Miaou-de et de tous ses habitants.

Vaca, un chat noir et blanc au museau en avant, est responsable des récoltes. Zebra, un chat tigré au poil lustré, est responsable du choix de ce qui sera enseigné. Roja, un chat roux au regard jaune et sévère, s’assure que l’argent du Miaou-de soit bien utilisé.

Au pouvoir depuis de nombreuses années, le peuple les sentait de plus en plus déconnectés. Vaca ne préconisait plus que des élevages de vaches ou de brebis, pour assurer sa ration de lait. Zebra avait décrété que seule la pêche du thon et du saumon devait être enseignée. Et Roja se gaussait de dormir sur le plus confortable des lits, une pile d’écus patiemment parfaitement formée à son flanc.

Une rumeur commençait à s’élever. Les oiseaux disaient : « Et ma culture de graines, là-dedans ? ». Les abeilles criaient au scandale : « Nous sommes faites pour butiner et faire du miel, pas pour aller pêcher des poissons ». Les souris désespéraient de voir l’art de la fabrication du fromage disparaitre.

Les trois chats maîtres du Miaou-de avaient bien perçu un frémissement. Mais, sûrs d’eux et de leur pouvoir, n’y faisaient pas attention. Un jour, pourtant, quelle ne fut pas leur surprise de se trouver face à une horde de souris, parfaitement organisées, qui les mirent hors du temps sous sommation.

Ainsi débarrassés de leurs trois tyrans, tous les animaux purent reprendre leurs vies sereinement, partageant leurs plans, leurs denrées et leur argent en bonne intelligence. Quand on demanda aux souris comment elles avaient fait pour vaincre trois prédateurs aussi puissants, elles répondirent simplement : « L’injustice était trop grande, nous devions agir ».

Moralité : « Aussi puissant que soit votre agresseur, aussi établi soit-il, ne fuyez pas, organisez-vous ».

Auteure : Fanny, 35 ans, Liège

CET ARTICLE A ÉTÉ PRODUIT LORS D’UN ATELIER SCAN-R.

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Le témoignage de Younes

Le témoignage de Younes

Suite au témoignage de Younes*, ce que je réalise, c’est que le monde est injuste.

Des personnes se battent pour des droits qu’elles méritent, alors que leur pays ne l’autorise pas. Elles ont su faire preuve d’un grand courage, pour parler, s’exprimer mais même avec ça, le gouvernement ne veut pas ouvrir les yeux sur ça et préfère les menacer de leur faire quitter le pays et les laisser dans une société triste, où il n’y a pas de liberté d’expression mais c’est un peu comme ça dans tous les pays. Sur la migration, certains pays ne vont pas avoir un esprit ouvert et justement, ils vont faire l’inverse, ils créent de nouvelles lois qui viennent compliquer le processus de migration.

Si je pouvais créer une loi en Belgique, ce serait d’ouvrir les frontières pour tous les migrants.

*NDLR : Lors de nos ateliers Interculturalité, nos animateur.rice.s sont parfois accompagné.e.s d’une personne présente pour témoigner de son parcours migratoire, comme c’est le cas ici de Younes. Les jeunes participant.e.s peuvent ainsi prendre conscience d’une réalité qui leur est souvent méconnue et être éveillé.e.s au contexte muticulturel dans lequel ils.elles vivent.

Auteur : Timéo, 14 ans, Liège

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Claire conscience

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Ce qui me révolte, c’est l’injustice et l’hypocrisie. L’honnêteté est la meilleure façon de s’exprimer, de définir sa personne, bonne comme mauvaise. Mentir ou ne pas dire ce qu’on pense est bien pire que dire une vérité moins positive ou une critique. Et l’injustice est un mot qui ne doit même exister.

L’homme est l’animal qui la conscience la plus claire dans ce monde. Utilisons-la pour vaincre, et non rejoindre, les plus puissants qui détruisent les plus faibles. Car croyez-moi. Vous gagnerez bien plus en protégeant les faibles qu’à essayer de rejoindre les plus forts.

Ne faites pas plaisir à tout le monde mais à ceux qui vous méritent.

Auteur : Axel, 20 ans, Bruxelles

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Vivre en Belgique, c’est ennuyant, triste, déprimant, injuste

Vivre en Belgique, c’est ennuyant, triste, déprimant, injuste

Selon moi, ce n’est pas que le temps qui est déprimant, même si c’est le cas.

Mais je vais parler surtout des injustices qui sont émises dans ce pays où on dit que la loi nous protège. À vrai dire, la loi nous punit pour ce que l’on a pas fait. Dans la justice belge, l’intérêt de l’enfant passe en dernier. Les adultes prennent des décisions sans penser aux conséquences et à la santé des jeunes. À cause d’une juge qui n’a pas pris la bonne décision, je me retrouve privée de voir ma famille avec laquelle j’ai grandi. Les décisions de cette juge ont eu un énorme impact sur ma santé mentale. Malgré le fait d’avoir persisté dans mes opinions et mes choix d’avoir refusé de voir mon géniteur.

Aujourd’hui, j’ai 17 ans, encore un an et je suis majeure. Je n’attends que ça depuis mes onze ans. Je ne pardonnerai jamais cette juge qui n’a pas pris le temps de prendre en compte ma demande et de réfléchir à une bonne décision qui pourra vraiment me protéger comme le dit la loi. Me protéger d’une personne qui me veut du mal. Une bonne décision pour mon bien et non contre moi.  Les personnes qui prétendent être quelqu’un alors qu’ils ne sont pas cette personne-là.

Aujourd’hui, j’ai un but : faire du droit, comprendre et aider les enfants qui passent par là.

Prenez le temps d’écouter les enfants, ils en ont besoin, s’ils en parlent ce n’est pas pour rien.

Auteure : Anonyme, Bruxelles

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J’ai toujours été révoltée par l’injustice

J’ai toujours été révoltée par l’injustice

J’ai vu un bébé mort aujourd’hui. Quand une amie me voit plus tard et me demande comment je vais, je lui dirai : « Bien » et je lui sourirai. J’ai vu un bébé mort aujourd’hui, j’ai vu un bébé mort aujourd’hui, j’ai vu un bébé mort aujourd’hui.

Les mots grattent  l’arrière de mes dents  et pincent la chair derrière mes yeux, gravés sur ma langue et dans mon esprit.

« J’ai vu un bébé mort aujourd’hui ». Je devrai le dire à voix haute, de crainte que si je ne le fais pas, il soit enterré à l’intérieur de moi pour toujours.

« Quoi ? », demandera-t-elle.

« Un bébé », je dirai. Mort. Je l’ai vu pendant que je faisais pipi.

Il était tout, tout petit, et pas seulement parce qu’il était un bébé, mais parce qu’il était sur mon tout petit écran.

Il avait de tous petits doigts et de tous petits orteils, mais pas d’yeux, pas de nez.

Pas de visage du tout en réalité.

Et pas juste parce qu’il était un bébé sur mon écran, un bébé que je ne connaissais pas, juste un autre bébé sans visage, mais parce que, là où auraient dû être sa petite bouche, et son petit nez et ses petits yeux, il n’y avait que du sang.

Il ne ressemblait pas aux bébés auxquels je suis habituée.

Sa peau était couverte de poudre et de poussière, il était trop, trop immobile.

Il ne ressemblait pas aux bébés auxquels je suis habituée parce que sa mère et son père parlaient dans un langage que je ne comprends pas, parce que je ne parle pas l’arabe, mais parce que les pleurs d’un chagrin si profond ne peuvent pas m’être familiers, à moi, la fille qui a vu un bébé mort qui n’était pas le sien sur son écran, pendant qu’elle était assise sur les toilettes.

J’ai vu un bébé mort aujourd’hui. Et je me suis dit, comme c’est ridicule, que moi, franchement, hors de la douche, bien nourrie et en sécurité, sois en train de regarder des parents pleurer leur bébé mutilé, sur nos écrans, depuis ma salle de bain.

Ils méritent mieux. Ils méritent de ne pas pleurer leur bébé du tout, mais surtout pas de le pleurer avec moi, une étrangère qui ne peut pas comprendre leur douleur à travers un écran à des milliers de kilomètres, mais qui ressent une bribe infinitésimale si profondément au cœur de ses os qu’elle ne peut pas détourner le regard, qu’elle ne peut pas supporter de regarder le monde et les visages souriants qui continuent juste à tourner et tourner autour d’elle.

Malgré le fait que s’ils s’arrêtaient et regardaient, même juste un instant, ils pourraient  eux aussi voir le bébé mort, voir les parents pleurants, voir les milliers d’autres exactement comme eux et réaliser que le monde existe au-delà de leur ligne de mire.

Et que ce qui arrive à eux nous arrive à nous et ils pourraient réaliser qu’ils doivent stopper tout, et pleurer le bébé, le bébé mort, qui est juste sur l’écran mais qui est si, si réel, et pas hors de portée, si nous nous réunissions et nous levions pour exiger que cela prenne fin.

J’ai vu un bébé mort aujourd’hui, et de l’autre côté du monde, les yeux de quelqu’un d’autre en ont vu cent ou plus au cours de ces deux derniers jours seulement. Ils remplissent des camions de glace avec des bébés morts, et des jeunes pères, et des vielles femmes, pendant que des explosifs pleuvent du ciel et que les rues coulent de rivières de sang. J’ai vu un bébé mort aujourd’hui, et je suis supposée retourner à mon quotidien. Combien de bébés morts faudra-t-il, empilés à Gaza, avant que nous ne puissions enfin ne prêter attention à rien d’autre, supplier, et nous battre pour que cela s’arrête ?

J’ai vu un bébé mort aujourd’hui, et c’était le moins que je puisse faire que de ne pas détourner les yeux.

D’être témoin d’une douleur indescriptible. Je ne connaitrai jamais son nom, mais je le pleurerai tout de même.

J’ai vu un bébé mort de Gaza aujourd’hui.

Si vous le voyez aussi, voudriez-vous battre pour que ça s’arrête ?

Auteure : Marie, 22 ans, Bruxelles

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