Danse. Ris. Tourne. C’est un garçon. Il est dans sa chambre. Il regarde le plafond et ne cesse de penser. Penser s’il est gay. Cela n’importe pas vous. Ni pour lui d’ailleurs. Il tourne. Il rit. Dans sa chambre. C’est un garçon. Pas comme les autres, ça non. Mais cela n’importe pas pour lui. Ni pour vous d’ailleurs. Et puis, il sort de sa chambre. De sa bulle. Elle pète sa bulle. Elle fait des paillettes. Et il grandit le garçon. Il grandit. Et il n’est plus dans sa chambre. Il est dehors. Il danse. Il rit. Il tourne. Pas dans sa chambre. Il danse. Il rit. Il tourne.

Et d’autres récits